二叶亭鸣挣扎着召唤出了自己的本体，在纸页上歪歪扭扭地写下自救的文字。
自己写自己的唯一好处，就是不用写下完整的故事也可以发动能力，强行扭曲因果线使得书上所写的内容化为现实。他饿得脑子里稀里糊涂，写出几句逻辑清楚的短句都很困难。
白纸上写下歪歪扭扭的字迹：
【在痛苦到失去意识之前，二叶亭鸣看见模糊的人影出现在巷口。】
【那是可以将他解救出这般痛苦的人——哪怕只是暂时的解脱。】
二叶亭鸣的眼前一片昏黑，巷口照进来的阳光连他的衣角都碰触不到，使得小巷外的一切光景看起来都是刺眼的白茫茫一片。
火焰在他的意识中焚烧着，空气粘稠从他身体的每个空洞里倒灌，他的身体里面冷得可怕，那是千疮百孔的一片虚无，漂浮着无意义的字句残章。
“他”曾经是，是诗歌，是引人入胜的故事传奇，是深刻尖锐的叩问沉思。
是无数文豪呕心沥血点燃的照亮万古长夜的光辉。
但现在他什么都不是了。
内容未完，下一页继续阅读