秦庄跪在地上,借着几许微弱的光芒，努力将那破扇子拼合。
没有浆糊，就用米饭,一粒一粒，在指尖碾碎了,再蘸到缎面的裂缝里。
已数不清有多久不曾哭过了。
眼泪是一件最为无用的东西，除却让敌人开怀外，半点作用也没有。
所以渐渐的，他也变成了一个木头人，任凭外来的恶语针言将他千刀万剐,只撑着这残破不堪的身躯继续苟延。
什么时候才是结束呢？他不知道。或许要等到偿还完一切的时候，苦难才会到头吧。
曲风眠不知不觉地，又走到了卧房附近。
他喝了很多酒，醉醺醺的,连路都走不稳，脑子却变得无比清醒，还能指使着他走到窗前,借缝隙窥探其中情景。
秦庄侧对着他，正在修补那柄扇子。
曲风眠自然知道自己撕碎的是什么,并非一张无关紧要的扇面，而是一颗由血肉铸成的心。
类似的事，三年来他做过无数次。
践踏这个人的尊严、脸面，变成了他生活中不可或缺的调剂。他折磨着秦庄，却也折磨着他自己。
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